Lundi
Lundi
Après la tempête. Réparer le trou béant dans le toit de la véranda, où l’eau s’est déjà infiltrée, chez mon père, qui gémit car il ne peut plus colmater la brèche, fermer la plaie : les jambes, les articulations n’obéissent plus. Hier ou avant-hier, malgré ses huit décennies, ses années de labeur à l’usine, il courait encore, escaladait les murs, échafaudant, scellant, forgeant, clouant Aujourd’hui, ironie amère du sort, avec une pointe de désespoir, il est cloué dans un fauteuil. Son œil est morne, sa voix implore :
« je ne peux plus le faire, Marc, je ne peux plus le faire. »
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